{"id":1383,"date":"2026-04-03T10:12:32","date_gmt":"2026-04-03T10:12:32","guid":{"rendered":"https:\/\/lis-levell.com\/?post_type=project&p=1383"},"modified":"2026-04-03T10:20:34","modified_gmt":"2026-04-03T10:20:34","slug":"erzaehlungen-eine-ausstellung","status":"publish","type":"project","link":"https:\/\/lis-levell.com\/?project=erzaehlungen-eine-ausstellung","title":{"rendered":"Erz\u00e4hlungen eine Ausstellung"},"content":{"rendered":"

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Erz\u00e4hlungen einer Ausstellung<\/span><\/h1>\n

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INFO<\/h3>\n
Kunstdruck mit 22 Werkabbildungen<\/span><\/div>\n
96 Seiten, EUR 34,99<\/span><\/div>\n
ISBN-13:\u00a0978-3-903273-19-1<\/span><\/div>\n
Erscheinungsdatum 04\/2026<\/span><\/div>\n
Sprache: Deutsch<\/span><\/div>\n

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Inhalt<\/h1>\n
In diesem Band begegnen sich Wort und Bild auf Augenh\u00f6he. Lis Levell erz\u00e4hlt von leisen Absurdit\u00e4ten, schiefen Blickwinkeln und Momenten, in denen das Allt\u00e4gliche pl\u00f6tzlich ins Schweben ger\u00e4t. Jede Geschichte steht f\u00fcr sich \u2013 und findet doch Resonanz in einem Kunstwerk: als Echo, Gegenstimme oder unerwartete Fortsetzung.<\/span><\/div>\n
So entfaltet sich ein offener Dialog zwischen Text und visueller Kunst \u2013 zwischen Malerei, Fotografie und Interpretation. Ein vielstimmiges Miteinander, das nicht erkl\u00e4rt, sondern andeutet, nicht festlegt, sondern Raum l\u00e4sst.<\/span><\/div>\n
Ein Buch f\u00fcr alle, die gern zwischen den Zeilen lesen, mit den Augen wandern und Geschichten wie Bilder mit\u00a0eigenem\u00a0Leben lieben.<\/span><\/div>\n

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Leseprobe 1<\/h3>\n

Einmal noch die Route 66<\/span><\/p>\n

In einer verstaubten Garage am Rand einer Stadt, die schon bessere Tage gesehen hatte, stand ein alter, ausrangierter Bus. Seine einst rot gl\u00e4nzende Lackierung war stumpf geworden, der Rost hatte sich wie ein ungebetener Gast durch die T\u00fcr geschlichen, und seine Reifen waren platter als das Karaoke-Talent seines letzten Fahrers.<\/span><\/p>\n

Seit Jahren hatte ihn niemand mehr bewegt, gewaschen oder auch nur beachtet. Er war blo\u00df \u201eder Schrotthaufen\u201c, wie ihn die aufgemotzten SUVs drau\u00dfen sp\u00f6ttisch nannten.<\/span><\/p>\n

Tief in seinem ver\u00f6lten Herzen aber war er mehr.<\/span><\/p>\n

Er war ein Rocker. Und er hie\u00df Rocky. Ein passender Name, fand er. Nur \u2013 niemand fragte ihn danach. Niemand fuhr ihn.<\/span><\/p>\n

Doch Rocky tr\u00e4umte. Jede Nacht, wenn das Mondlicht durch die Ritzen des Garagentors fiel, und jeden Tag, wenn der Staub im Sonnenschein tanzte, tr\u00e4umte er von einer Fahrt.<\/span><\/p>\n

Nicht irgendeiner Fahrt. DER Fahrt.<\/span><\/p>\n

Einmal noch die Route 66 entlangbrettern, den Wind durch seine kaputten Fenster sp\u00fcren, den Motor br\u00fcllen lassen wie einen Harley-Chor.<\/span><\/p>\n

Er stellte sich vor, wie seine rostigen Radkappen blitzten, w\u00e4hrend der Asphalt unter ihm gl\u00fchte.<\/span><\/p>\n

\u201eIch bin ein Rebell\u201c, konstatierte Rocky, \u201egefangen im K\u00f6rper eines ehemaligen Linienbusses.\u201c<\/span><\/p>\n

Allein die Realit\u00e4t war hart. Sie hatte kein Mitleid, und er keine Kennzeichen mehr, keinen Sprit, keinen Fahrplan.<\/span><\/p>\n

Rockys Motor hustete schlimm wie ein Kettenraucher, und die einzigen, die sich f\u00fcr ihn interessierten, war ein Amselp\u00e4rchen, das in einem aufgerissenen Sitz sein Nest gebaut hatte.<\/span><\/p>\n

Bis zu jenem hei\u00dfen Augustnachmittag.<\/span><\/p>\n

Die Garagent\u00fcr sprang auf \u2013 grelles Licht, Staub, Sommerhitze. Ein Mann in Lederjacke und mit grauem Pferdeschwanz trat ein. Er blieb stehen. Schaute. Und verstand.<\/span><\/p>\n

\u201eNa, du alter Rocker?\u201c, gr\u00fc\u00dfte er grinsend und klopfte auf die Motorhaube. \u201eDie Jungs meinten, du w\u00e4rst nur noch Altmetall. Aber Dean sieht das anders. Dean \u2013 das bin ich.\u201c<\/span><\/p>\n

Dean war Bastler, Rocker, K\u00fcnstler. Einer, der das Herz unter Schmutzflecken auf seinem Blaumann trug. Mit funkelnden Augen und \u00f6lverschmierten H\u00e4nden k\u00fcmmerte er sich um Rocky. Er schraubte, pinselte, fluchte, lachte. Jede freie Minute, jeden gesparten Dollar investierte er in seinen Traum auf vier R\u00e4dern.<\/span><\/p>\n

Neue Reifen. Neue Bremsen. Lautsprecherboxen, die r\u00f6hrten wie ein Heavy Metal-Gewitter \u00fcber der W\u00fcste.<\/span><\/p>\n

\u201eBorn to Be Wild\u201c dr\u00f6hnte durch die Halle, und der Geruch von Lack und Getriebe\u00f6l hing in der Luft \u2013 das wahre Eau de Cologne eines Hippiebusses.<\/span><\/p>\n

Rocky f\u00fchlte sich wie neugeboren. Er sah sich bereits auf den schnurgeraden Stra\u00dfen: hupende Autos, winkende Passanten, Harley-Fahrer, die anerkennend ihre Handschuhfinger zu einem Ring formten. Er w\u00fcrde der Sonne entgegenrollen \u2013 bis zum Pazifik.<\/span><\/p>\n

Doch statt einer scharfen Braut im Sonnenuntergang erschien ein grauer Beamter mit Aktentasche in der Garage. Er musterte den Bus, sch\u00fcttelte den Kopf.<\/span><\/p>\n

\u201eBedaure\u201c, sagte er tonlos. \u201eF\u00fcr diesen K\u00fcbel gibt\u2019s keine Zulassung mehr.\u201c<\/span><\/p>\n

Dann klemmte er ein Formular unter Rockys Scheibenwischer und stapfte davon.<\/span><\/p>\n

Dean lie\u00df sich auf einen Reservereifen sinken und \u00f6ffnete eine Bierdose.<\/span><\/p>\n

\u201eTja, alter Kumpel\u201c, seufzte er leise. \u201eIch f\u00fcrchte, das war\u2019s. Kein letzter gro\u00dfer Ritt.\u201c<\/span><\/p>\n

Rocky h\u00e4tte gern protestiert, aber seine Hupe war l\u00e4ngst verstummt. Eine kleine Tr\u00e4ne l\u00f6ste sich aus seiner Scheibenwaschanlage.<\/span><\/p>\n

Die gro\u00dfe Trauer jedoch blieb aus.<\/span><\/p>\n

Er hatte getr\u00e4umt.<\/span><\/p>\n

Er hatte gehofft.<\/span><\/p>\n

Und er hatte einen Seelenverwandten gefunden.<\/span><\/p>\n

Das war mehr, als die meisten Busse behaupten konnten.<\/span><\/p>\n

Nun durfte er in Frieden rosten.<\/span><\/p>\n

Oder, wer wei\u00df \u2013 vielleicht \u2026 irgendwann einmal \u2026 losfahren?<\/p>\n

\n

Leseprobe 2<\/h3>\n

Teuflisch gut<\/span><\/p>\n

\u201eHey\u201c, sagtest du, als ich leicht stolpernd in deine Arme fiel, \u201eaus welchem Himmel ist denn dieser auff\u00e4llige Engel auf die Erde gefallen?\u201c<\/span><\/p>\n

Nicht die Spur verlegen, parierte ich:<\/span><\/p>\n

\u201eGestatten? Lucia! Meisterklasse: Gefallene Engel.\u201c<\/span><\/p>\n

\u201ePerfekt. Ich hab geradezu ein Faible f\u00fcr das Diabolische. Und an gefallenen Engeln finde ich besonderen Gefallen!\u201c<\/span><\/p>\n

Wie selbstverst\u00e4ndlich nahmst du mich am Arm und steuertest zur Bar an der Ecke. Ich lie\u00df mich f\u00fchren \u2013 du konntest ja nicht wissen, dass ich genau dorthin wollte.<\/span><\/p>\n

\u201eWas darf\u2019s denn sein?\u201c, fragte der dunkelh\u00e4utige Bursche hinter dem Tresen. \u201ePi\u00f1a Colada oder Swimming Pool \u2013 s\u00fc\u00df und cremig?\u201c<\/span><\/p>\n

\u201eF\u00fcr mich einen feurigen Sommercocktail\u201c, orderte ich. <\/span>\u201eHot Sex on the Beach mit Chili-Vodka. <\/span>Da z\u00fcngelt feurige Leidenschaft und prickelnde Exotik.\u201c<\/span><\/p>\n

\u201eMutig\u201c, sagtest du. \u201eFeurige Leidenschaft h\u00f6rt sich vielversprechend an! Das probier ich auch.\u201c<\/span><\/p>\n

\u201eH\u00f6llisch gut, der Drink!\u201c, befand ich, saugte am Strohhalm und sah dich pr\u00fcfend an.<\/span><\/p>\n

\u201eHei\u00dfer Satansbraten\u201c, meintest du, \u201edir blitzen ja tausend kleine Teufelchen aus den Augen. Aber diese duftende Wolke, die dich umgibt \u2013 das ist kein Schwefelgeruch?\u201c<\/span><\/p>\n

\u201eNein, mein Lieblingsduft \u2013 Angel von Thierry Mugler. Den konnte ich beim Rauswurf aus dem Himmel mitschmuggeln.\u201c<\/span><\/p>\n

Du sch\u00fctteltest am\u00fcsiert deinen Kopf und zwinkertest mir zu.<\/span><\/p>\n

\u201eNoch einen? Vielleicht einen Buttery Nipple? Damit l\u00e4sst sich eindeutig zweideutig auf unsere S\u00fcnden ansto\u00dfen.\u201c<\/span><\/p>\n

\u201eEinverstanden\u201c, lachte ich \u2013 schlie\u00dflich wollte ich nicht gleich am Beginn einer Bekanntschaft widersprechen.<\/span><\/p>\n

\u201eUnd danach einen Hugo? Bei unserem S\u00fcndenregister wird bestimmt eine dritte Runde n\u00f6tig sein.\u201c<\/span><\/p>\n

\u201eWas hat der, was ich nicht habe?\u201c, meintest du gespielt gekr\u00e4nkt.<\/span><\/p>\n

Dabei r\u00fcckte deine Hand auf meinem Schenkel verd\u00e4chtig hoch. Ich l\u00e4chelte, lie\u00df dich gew\u00e4hren, trank aus \u2013 und bedankte mich h\u00f6flich.<\/span><\/p>\n

\u201eWo gehst du hin?\u201c, riefst du, als ich vom Hocker glitt und auf meinen, wie immer leicht versp\u00e4tet eintreffenden, Mann zuschritt.<\/span><\/p>\n

Dem fiel ich \u2013 ganz absichtlich \u00fcbrigens \u2013 in die Arme.<\/span><\/p>\n

\u201eWohin wohl? Zur\u00fcck in den Himmel!\u201c<\/span><\/p>\n

\u201eTeufel, du\u201c, h\u00f6rte ich dich hinter meinem R\u00fccken.<\/span><\/p>\n

Ich zuckte mit den Schultern.<\/span><\/p>\n

F\u00fcr ein paar Cocktails verkaufe ich doch nicht meine Seele.<\/span><\/p>\n

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